Frutas fajutas, mascaradas
dão o ar da graça, cristalizadas.
Uva passa na massa do pão,
tradição que nunca passa.
Assa no forno morno durante o ano
e só tira em dezembro,
isso há tanto tempo, nem me lembro mais.
E quando nem mais puder me lembrar,
quando nem mais lembrarem de mim,
penso haver mais eternidade neste bolo chinfrim.
São Paulo
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