Todo sentimento recorda,
A singularidade pretensa,
Do atavismo que transborda,
Naquilo que não se pensa.
É a genealogia condensada,
Numa seqüência volitiva,
E que não é subordinada,
À uma oração substantiva.
E o pensamento apenas tem,
A frágil idéia de existir,
Na chama fraca que mantém,
A vã herança de sentir.
O.T.Velho
Ozanã Torquato Velho
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