A  vida  é  o  rastilho  e  o  amor; 

é   o  fogo  que  queima  nisso.

O  corte   vira   ferida  e

depois   cicatriz.

O  corte  costuma nascer

quando  vê   o  amor 

queimando  . . .  

A  ferida   não  reconhece  o   corte ! 

A cicatriz,    menos   ainda !    

A  vida,  o  amor  e   o  corte

porém,    se   reconhecem. 

E  como  vertentes ,    

juntas . . .  sangram    !!!!!!!!!!

 

versejando ( ao estilo de Pessoa )
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