A vida é o rastilho e o amor;
é o fogo que queima nisso.
O corte vira ferida e
depois cicatriz.
O corte costuma nascer
quando vê o amor
queimando . . .
A ferida não reconhece o corte !
A cicatriz, menos ainda !
A vida, o amor e o corte
porém, se reconhecem.
E como vertentes ,
juntas . . . sangram !!!!!!!!!!
versejando ( ao estilo de Pessoa )
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